A lisa folha branca à minha frente
espera impaciente que eu lhe diga
aquilo que me vai no pensamento.
Difícil de saber se é que existe
alguma coisa que eu possa sentir,
alguma coisa que eu possa pensar,
no deserto de ideias que pressinto
esvaziar-me a alma lentamente.
Sinto um vazio cá dentro de mim,
árvore sem folhas ou lago sem água,
céu sem estrelas, só escuridão
grande, tão grande, imensa sem fim
que este vazio se transforma em mágoa
que abafa tudo e vem a solidão.
Há picos de cansaço, de fadiga,
vazios que rodeiam o momento
do desejo, que não foge e persiste,
de ter coragem para assumir
a insignificância do meu meditar.
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